Tengo la piel oscura para tatuarme tu nombre en negro...
Y los cuatro rincones
se observan sin estorbarse.
Gao
Bastarse del espiral de la noche
sin anunciar el fracaso del sueño.
Recorrer el agreste tejado que
advierte nuestro estado:
abajo, despiertos.
Remendando formas en los lóbregos pabellones
brotados con el tiempo.
para arruinar el silencio.
Sumergiéndose en la negra luz reservada
a la habitación que invoca en fracciones
el sopor de la mañana.
Desalojando el cuerpo tras la esperanza
De inmolar el cielo.
mi estado:
Gao
Solía renovarse en el complejo
ruido de la ciudad, negando una vez
por semana la naturaleza silente incubada
en sus versos.
Unas veces puntos,
mil veces líneas.
Unas veces la ilusión de estar dentro,
otras veces siempre estuvo afuera
recorriendo andenes eclipsados por la huella
de un amanecer que se repite.
avanza sobre las manecillas del reloj,
otras veces consumiendo la sangre en el
vértigo de envenenarse con el eco del viento.
y danzar estrepitosamente sobre la desértica
brecha de la locura.
otras veces vacio, deambulante, a salvo.
con la ficción de un poema.
Bordes que acechan esperar el último
balanceo de un yo en ruinas.
Conocer los espacios y transitar por la acera.
Para no estorbar hay que perder la mirada en el espesor
La gente; servirse de la palabra para hablar con los secretos.
Hay que sumergirse en la incógnita de no ser.
Dividirse para hacerse indivisible.
Anclar el aire y desaparecerse en las avenidas de malecón.
Hay que salir de noche; hacerse noche, incorpóreo.
Cercenar los sonidos y calcinarse en los signos.
Sin personas.
Hay que asfixiar el eco con las sospechas de lo etéreo.
Oído, ojos y silencios.
Gao
mientras espero sentencia de aquellos que viven
de la ilusión de trasladarse.
una noche que se repite trágica. Sin la frontera de romper el círculo,
sin la esperanza de hacerse lineal, con sus manecillas
agotadas por el recorrido.
la monotonía; de consumir minutos en años,
haciendo metástasis en las esquinas de la luz.
el espacio me empieza a asfixiar.
Pasajero en tierras sin recuerdos;
Caminado hacia la gruta próxima a la muerte.
Aquí –
Tripulando metáforas en el rincón del mundo –
Maldito y extranjero.
A ser polvo del polvo –
Sin volver a la tierra del destierro.
La que se desplaza en la hostilidad del concreto –
Aquella tierra que me hizo maldito y extranjero
en la tierra de destierro.
Andaba deprisa como si su movimiento
circular esperase recompensa;
y paró su marcha en el extravío de mi mirada (con el anhelo de adherirse a mi horizonte).
Se detuvo y con el mi seca boca (esterilizada de sentido) mutilo las palabras,
mientras espero sentencia de aquellos que viven
de la ilusión de trasladarse.
Diluyendo los cuerpos en las acuarelas estacionadas en
una noche que se repite trágica. Sin la frontera de romper el círculo,
sin la esperanza de hacerse lineal, con sus manecillas
agotadas por el recorrido.
Por acá transitaron sus inagotadas caras que reproducían
la monotonía de consumir minutos en años,
haciendo metástasis en las esquinas de la luz.
Ahora que el tiempo no se asoma en esta luna suicida,
el espacio me empieza a asfixiar.
Gao
Sobre el ruido de los carros transitan rostros desesperados.
Tras las líneas gastadas de la vieja ciudad,
se esconden anónimos pasos silenciados por la luz.
Aun guardo la tibia incertidumbre de moverme en estos seres si rostro –
de refugiarme en la simplicidad del flujo de miradas –
de hacerme inmóvil en la certeza de esta ciudad inmóvil.
Permanece inmóvil,
mientras el agua mutila el sudor del día anterior
- acá no nos llega la luz
- ni pasos anónimos – ni seres sin rostros.
Solo paredes contagiadas de recuerdos,
pisos húmedos que se reflejan en la ruina de la pintura.
Paredes inmóviles que advierten a mi cuerpo la caída del ocaso,
– todavía noctambulo sin aprehender el imperceptible movimiento de mis parpados –
Sobre mí la ciudad se me desnuda inmóvil y yo la miro desde arriba.[1]
Gao
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[1] Ocaso, hotel y la misma agonía
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1 comentario:
Me gusta...
No conocía tu blog..
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